Notas de um Caderno Vermelho

Mais ou menos no mesmo espírito, embora abrangendo um tempo mais curto (um punhado de meses, em oposição à vinte anos), um outro amigo, M., me contou sobre um certo livro raro que ele vinha tentando localizar sem sucesso, vasculhando livrarias e catálogos em busca de uma obra supostamente notável, que ele queria muito ler, e como, certa tarde, enquanto andava pela cidade, ele tomou um atalho pela estação Grand Central, subiu a escada que vai dar na avenida Vanderbilt, e avistou uma jovem de pé junto à balaustra de mármore, com um livro nas mãos: o mesmo livro que ele vinha tentando localizar tão desesperadamente.

Embora não seja do tipo que costuma falar com estranhos, M. ficou espantado demais com a coincidência para conseguir permanecer calado. “Acredite ou não”, disse ele à jovem, “eu tenho andado a procura desse livro por toda a parte”.

“Ele é maravilhoso” respondeu a jovem. “Acabei de ler nesse instante.”

“Sabe onde posso achar outro exemplar?”, perguntou M. “Não posso nem lhe dizer o quanto isso significa para mim.”

“Este aqui é para você”, respondeu a mulher.

“Mas ele é seu”, respondeu M.

“Ele era meu”, respondeu a mulher, “mas agora eu já acabei de ler. Eu vim aqui hoje para entregá-lo à você”.

Paul Auster, O Caderno Vermelho.

~ por Jeferson, Maicon em outubro 5, 2009.